En el CCH tenía una novia que se llamaba Sofía Knoll. Su pádre era un ingeniero alemán que había llegado a México luego de vivir un tiempo en Argentina. De esa estancia le quedó la afición por el Racing de Avellaneda y por ello trataba de enterarse como iba en el campeonato argentino.

Sofía are una muchacha de tamaño grande, de tez muy blanca, linda, aunque la verdad cuando la veía no podía dejar de notar cierta apariencia un tanto bovina. Tenía uno de los promedios mas altos de la escuela y era la favorita de varios maestros, incluyendo el de química. Mis amigas y amigos la estimaban, parecía sacada de una novela de las Brönte: era ñoña, pasiva y sincera. Pero el caso es que Sofía y yo no hacíamos buena pareja. Nos estimábamos, pero la verdad nos aburríamos juntos. Pasamos de novios a amigos casi sin darnos cuenta. No hubo escena de ruptura, ni lágrimas.

Por esas fechas yo cursaba el semestre de filosofía y Fernando, un amigo estaba en la clase de estética, una mañana afuera de su salón me dijo, "ven wey hay alguien que te quiere conocer", y así Fernando me presentó a Monica.

Monica era una chica bonita a secas, no tenía mala silueta pero tenía la mala costumbre de echar los hombros hacía adelante cuando caminaba. Era pequeña, 1.55 centímetros a lo sumo. Con frecuencia vestía de una manera coqueta sin ser vulgar, usaba esas camisetitas de tirantes que me encantan además de minifaldas, pero, repito, no todos los días. También usaba un perfume que olía a frutas y a vainilla. Desde el principio Monica me gustó... mucho.

No obstante pronto me dí cuenta que era una chava de muy malas vibras. Era floja, ignorante y mezquina. Devoraba las revistas de chismes como TVyNovelas y en su vida había leído un poema o alguna novela. Pasaba horas y horas viendo caricaturas. Quería ser arquitecta, no porque le gustara la arquitectura sino porque sentía que era una carrera en la que podía ganar dinero. Sin embargo Monica, para sus 17 años, era experta en otras cosas.

"¿Es sucio el sexo?, solo cuando está bien hecho" dice un personaje de Woody Allen. Y Monica realmente sabía ser sucia. Era hija única y su mamá trabajaba todo el día por lo cual nos pasabamos las tardes en su departamento en Mixcoac. Lo hacíamos en la cocina, en el baño, en el cuarto de servicio de la azotea, en la cama de su mamá.

Todos mis amigos y sobre todo mis amigas, detestaban a Monica. Un amigo me dijo "tiene una cara de golfa que no puede con ella" y no sólo era la cara. Había sábados en la noche en los que Monica desaparecía y yo sabía que había salido con otro tipo. Entonces los celos no me dejaban dormir, imaginaba un hotel, me torturaba a mi mismo con los detalles, lo que él le obligaría a hacerle y que ella aceptaría.

Varias veces me lo hizo y al principio le reclamé, luego aprendí que lo mejor en esos casos era hacerse wey y no preguntar nada el lunes siguiente, pues lo único que conseguía era que ella me evitara por días. Las amigas de Monica, que sabían al detalle todas sus aventuras, me otorgaron la categoría de pendejo y se burlaban de mí. Pero yo no podía dejarla, quería estar con ella y oler su perfume de vainilla, ver sus blancos hombros cuando usaba sus breves camisetas, Monica era una humillante adicción.

El caso es que mi relación con Mónica me encantaba y, al mismo tiempo, me daba vergüenza. Yo sentía que era mejor persona que ella y que no era justo que que yo estuviese más enamorado de ella que ella de mí. Me veía a mi mismo como alguien patético, una ridícula caricatura del hombre orgulloso y seguro que solía ser. Con ella aprendí que en esto del amor, generalmente le va peor al que mejor persona es. El amor es para los patanes. Supongo que mi caso era similar al de una mujer cuando deja a un novio serio, comprometido y tierno por un patán de larga cabellera que anda en moto y que sólo se la quiere tirar.

Sólo cuando salimos del CCH pude alejarme por fin del nocivo hechizo de Mónica, la cual, tengo entendido, trabaja en un despacho de arquitectos en Polanco. A veces paso enfrente de su departamento en Mixcoac, y entonces me pregunto qué hubiese pasado si Mónica en lugar de ir conmigo a la prepa hubiese sido mi vecina, quizás aún seguiría esperándola en las madrugadas, viéndola llegar al amanecer, con el olor de otro hombre todavía encima.